Не могу ничем искренне делиться, не могу высказывать свои настоящие мысли без защитной ироничной ухмылки на лице.

Как будто - захочешь, мы продолжим эту тему, а нет - так и нахер и эту тему, и тебя, и меня в придачу. Но главное - ты не можешь уличить меня в серьёзности.

Вот обсуждали с подругой Бука, и я поняла, что он для меня настолько интимен - нет, не так - мои отношения с его произведениями настолько интимны, что я чувствую потребность защищаться, когда говорю о нём с кем-то, кроме. Хотя казалось бы, Буковски сам бы должен выстраивать вокруг меня эту защиту одним только своим именем на обложке. Но уже привычка.

Он всегда попадает в яблочко. Ума не приложу, как этот далеко не лучший писатель и явно не самый приятный человек берёт и суёт руку с зажатым в грязных пальцах окурком через рёбра прямо мне в сердце. А потом пара ударов ржавым ножом в висок.

И тем более странно мне говорить о своих впечатлениях, ведь я не являюсь ни почитателем его гениальности, ни хэйтером - и мне иногда кажется, что я хожу сквозь толпы всех этих, у которых пена у рта, ведь они в чём-то убеждены, а Бук тащится где-то рядом, рвёт страницы своего романа, чтобы сделать самокрутку, и предлагает мне флягу, потому что почему бы нет и не насрать ли.